Belle-de-nuit sous l’abat-jour
D’un monde étrange et inconnu
Montre ses hanches et ses seins nus
À de tristes vautours
À quelques pas coule la Meuse
Et elle est fardée de lumières
Du rouge, du blanc et puis du vert
Elle pourrit dans un lit, vaseuse
Vitre sans teint, criblée de rêves
Et sous les ponts, la nuit, elle crève
Thibaut Creppe