Belle-de-nuit sous l’abat-jour

D’un monde étrange et inconnu

Montre ses hanches et ses seins nus

À de tristes vautours

 

À quelques pas coule la Meuse

Et elle est fardée de lumières

Du rouge, du blanc et puis du vert

Elle pourrit dans un lit, vaseuse

Vitre sans teint, criblée de rêves

Et sous les ponts, la nuit, elle crève

 

Thibaut Creppe